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sobre un fondo amarillo

Con todos los micrófonos abiertos las hojas de los árboles se estremecen. Los argumentos descienden desde la boca al suelo. Cristales que se rompen y más adentro, bajo la tierra, ensordecen su tono hasta la gravedad de los latidos.  Nadie escucha los truenos, la brisa que escapa y se hace viento. Nadie escucha lo que dice. Las palabras como un alud que se acumula en los huecos, llenan el vacío con su talla pequeña que aprieta las axilas. Brazos en alto. Llenan la saturación. El hálito rojo que abarca el aire. Anhídrido carbónico tintado con la evidencia de sus caries. Las hormigas rompen sus filas. Ningún alimento compensa los inviernos. Los huesos de la noche colocan su estructura. El andamio de un cuerpo sobre un fondo amarillo.  La luz se rompe y sus fragmentos injertan el miedo a la evidencia. La soledad golpea. El aire se hace añicos. Todo se cuenta como si importara, clavando alfileres con la etiqueta hecha en serie de lo exclusivo.  El mar es un metraje que se mide en segundos. Vue…

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